Malditas Películas

Siempre sospeché que las películas mentían. Aún así, yo seguía pensando que ese mundo en blanco y negro existía realmente en alguna parte. Un lugar en el que las sombras escondían asesinos de ojos fríos, las balas eran certeras y las prostitutas eran mujeres fatales rodeadas de un aura de humo denso.
A veces llegaba incluso a imaginar mi propia muerte. Una bala en la nuca, una lágrima que recorre el rostro de porcelana de una mujer de grandes ojos negros mientras guarda la pistola todavía humeante en su bolso. Amor, traición y una mancha rojo escarlata que se extiende por el suelo. Algo así. Por extraño que resulte, esta imagen me reconfortaba. En cierto modo, incluso me daba sentido. Por eso me hice detective privado. Por los disparos en la noche, por la música y el humo, qué sé yo, por la pasión.
Sin embargo, ese mundo ya no existe, probablemente nunca lo haya hecho. En mi mundo, los callejones apestan a orín, las peleas son sucias y cobardes, y las prostitutas son sólo eso, prostitutas viejas y cansadas a las que sus chulos explotan hasta convertir en cáscaras resecas. Y qué decir de mis encargos. Buscar a desgraciados que se ocultan en los bajos fondos de existencias aún más deplorables, o descubrir las infidelidades de hombres grasientos y mujeres arrugadas. Nada de políticos corruptos ni viudas elegantes. Sólo gente tan vulgar y patética como yo.
En cualquier caso, eso es lo que hay. A estas alturas ya no merece la pena lamentarse. Lamentarse por una vida sin pistolas plateadas, sin vasos manchados de carmín ni muertes dignas. Al final, todo se reduce a un drogadicto asustado y un navajazo torpe en un callejón maloliente. Ya no me quedan fuerzas ni para arrastrarme. Solamente queda esperar a una ambulancia que nadie ha llamado.
Malditas películas.

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